尋找能讓她站穩(wěn)的養(yǎng)分。說話，對她而言，依舊是一座無法逾越的高山。每一次努力的吸氣，

試圖將喉間的氣流編織成有意義的音節(jié)，結(jié)果總是徒勞。氣流在唇齒間潰散，

化作不成調(diào)的嗚咽或沉默的嘆息。那些清晰存在于腦海中的詞語，像滑不留手的魚，

怎么也抓不住，連不成線。幸好，哥哥寧次離開前，如同留下一個珍貴的生存錦囊，

教會了她另一個與世界對話的秘徑——畫出來再讀出來。于是，畫筆成了她沉默的喉舌，

畫紙是她喧鬧的心聲。三歲的渦真，用稚嫩卻異常堅定的手，握住了比她手指還粗的畫筆。

她不再只是茫然四顧，而是開始用線條丈量她的世界，用色彩傾訴她的孤寂與渴望。起點，

自然是那座承載了她不安的“家”。她一筆一筆，

異常專注地勾勒著高高的、仿佛要刺破天空的屋檐。那是她抬頭仰望時，

期盼看到哥哥的屋檐。然后是窗戶，方方正正的框子，里面有時是空的，

有時會畫上兩個小小的、模糊的人影，那是她想起和哥哥在房間內(nèi)玩躲貓貓。

她畫庭院里蜿蜒而過的小河，水波用歪歪扭扭的曲線表示；畫角落里那架有些褪色的秋千，

孤零零地懸著；畫院子里最粗壯的那棵老樹，

枝葉繁茂得幾乎要溢出紙面；畫墻角倔強(qiáng)冒出的、不知名的小花，

用一點突兀卻明亮的黃色點綴。每一根線條，每一抹色彩，都是她努力拼湊的詞語，

是她向世界發(fā)出的、無聲卻執(zhí)著的聲音。她在用畫筆，一點一點地，笨拙而虔誠地，

勾勒著屬于自己的說話方式，試圖將內(nèi)心的喧囂翻譯成可見的寧靜。日子在筆尖流淌，

畫紙堆積如山，記錄著她無聲的成長和對外部世界的點滴探索。她畫得越來越遠(yuǎn)，

從庭院深處，走到了村子那條熟悉的小河邊。那是一個慵懶的夏日午后，

蟬鳴織成一張細(xì)密的網(wǎng)。渦真像往常一樣，抱著她的小畫板，在一塊平坦的石頭上坐下，

準(zhǔn)備畫對岸那叢開得正盛的紫色野花，并且十分用心的用拼音標(biāo)注，這是“紫色野花。

”筆尖剛要落下，她的目光卻被不遠(yuǎn)...